Sobe uma linha agressiva de arrepio quando vejo aquela foto.
É um olhar que só as lentes puderam captar, mas só eu sei o que significa.
Um constraste denso com as linhas tênues daquele retrato.
Uma evocação emoldurada de um sentimento o qual não entendo.
O obturador pode explicar a velocidade que ele arremata meu peito,
perco o fôlego e como se não houvesse diafragma respiro ofegante.
Até me iludir com o que nunca foi: só uma foto.
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